Botellazo a la Cibeles

La historia ya hace tiempo que dejó de tener cualquier tipo de interés porque siempre se repite en ciclos. Liberados de la emoción que podría ofrecernos el pasar del tiempo, el futuro ya no tiene ningún tipo de emoción por ser tan repetitivo. Volverán las chaquetas de cuero, la coleta en los hombres y ya hace un par de años que podemos apreciar la melena corta estilo años setenta en los niños pijos. Malos días para  Rappel, Octavio Aceves o Lola Montero. Los ciclos de la historia les acercan a las puertas del INEN.

 

Dos siglos hemos esperado para que José I Bonaparte, castizamente conocido como Pepe Botella haya encontrado su homólogo contemporáneo en la no menos castiza y colega de apodo por apellido, Ana Botella. Ambos personajes comparten otras muchas cosas además de la apariencia física y el apellido castizo. Mientras el abogado gabacho fue elegido a dedo por su hermano como responsable del gobierno en España a principios del XIX, la abogada madrileña fue elegida por el dedo de su marido para gobernar Madrid a principios del XXI. Ni el uno ni el otro olieron una urna electoral para ocupar los cargos de responsabilidad y ni uno ni otro eran precisamente aclamados por el pueblo al que caudillaban. Mientras Pepe Botella adoptaba su segundo apodo como Pepe Plazuelas por tirar iglesias en Madrid para levantar plazas en su lugar, la inflamable alcaldesa madrileña arroja a la basura el equilibrio sentimental de la selección española queriendo celebrar su triunfo o su derrota en la plaza de la Cibeles. Demasiadas coincidencias para no permitirse prescindir de los servicios de Rappel en los años venideros. La historia se repite demasiado, adiós al Tarot.

Final épico para final histórica

Quiero empezar el artículo de hoy felicitando a la selección española y a todos esos aficionados de buena voluntad que en la noche de ayer sufrieron por España. Tampoco me gustaría dejar pasar la oportunidad de compadecerme y expresar mi más sincero pésame a esos aficionados españoles que en mi anterior artículo bauticé como “madridistas lusitanos”. A estos aficionados blancos que ayer apoyaron a Portugal quiero decirles que tienen una gran selección, que Portugal ha mejorado mucho en los últimos años y que quizás en otra ocasión tengan más suerte. También me gustaría reconocerles la valentía que han tenido al abandonar a la mejor selección del mundo y al grupo de jugadores más impresionante de nuestra historia para echarse en los brazos de un grupo de jugadores portugueses que en estos momento ya deben estar recogiendo las maletas en el aeropuerto de Lisboa. No es menor mi deseo de que tanto los aficionados portugueses como los madridistas lusitanos, como el propio Cristiano Ronaldo recuperen lo más pronto posible un estado de salud óptimo en su vesícula biliar que sin lugar a dudas a estas alturas de los acontecimientos ha de estar bastante dañada por el desgaste producido con tanta actividad.

Corazón blanco, deseo dividido

Nuestra selección, esa que defiende el escudo nacional aunque en su camiseta lleve una heráldica defectuosa, esa combinación de jugadores que morirán por defender la bandera de su país parece que no cuenta con los deseos de victoria de todos los aficionados españoles. Es indudable que desde que comenzó la Eurocopa no han sido pocas las críticas que he lanzado contra el juego de la selección y contra las decisiones de Vicente Del Bosque. Como tampoco se puede poner en duda mi deseo de que España se lleve el triunfo máximo en esta competición. No soy ese tipo de persona que merodea las ideas pensando que para mí o para nadie. Del Bosque no juega como a mí me gustaría, me resigno pues y expreso mi deseo de que gane a Portugal con la mayor contundencia posible.

Una cosa es ser exigente con algo que siento mío y otra cosa muy diferente es renegar de ese algo porque no cumple todas mis expectativas. Por contra, se ha podido detectar en los últimos días, ese tufillo apestoso a rancio rencor que ha invadido el corazón y las mentes de algunos aficionados madridistas en contra de la selección y en favor de Portugal. Parece increíble y no menos sorprendente que algunos de esos mismos aficionados que hace apenas un mes ponían el grito en el cielo por la pitada de la final de copa contra el himno nacional, pongan ahora su lengua en el suelo tras las pisadas de un crack portugués que a duras penas se confiesa madridista.

Del Bosque habla con dios

Si a dios se le ocurriese bajar a la tierra y en lugar de dirigirse a Haití o Somalia, se fuese primero a Polonia y le dijese a Del Bosque: He estado siguiendo la Eurocopa, he visto los cuatro partidos de España hasta el momento y he detectado que tiene usted un problema en la banda derecha con Arbeloa, que tiene una saturación innecesaria en el centro del campo con Xabi Alonso, que le falta un poco de profundidad en ataque y además, el demonio le ha jugado una mala pasada porque se las ha arreglado para que usted se lleve a un tal Fernando Torres convocado.

Señor Del Bosque, seguiría dios, ya hemos decidido en el cielo que usted y su equipo van a ganar la Eurocopa pero lo harán de forma poco brillante, con racanería, con escasos sobresaltos pero con diferencias en el marcador  muy cortas, ganarán 1-0 a Portugal igual que a Alemania. No obstante, la crisis en la que está sumergida España y la clase política que llevan soportando los españoles desde hace quince años, ha hecho que los ángeles celestiales y yo mismo tengamos una deferencia con su país.

Tratamiento chocante

Es difícil comprender qué demonios estaría pasando por la cabeza de Fernando Llorente mientras veía calentar desde el banquillo al Fernando malo de la selección. No quiero ni arriesgarme a intuir qué pensaría Llorente mientras Torres recorría con un peto la banda de un lado para otro ante sus ojos. Como tampoco debe ser de buen gusto para el delantero centro Navarro, ver a Fábregas darle el testigo para que siguiese con su calentamiento ya dentro del campo el resto del partido. Llorente ha sido este año el alma mater del Athletic, el punto de referencia y el jugador que ha llevado el peso de la temporada del equipo vasco sobre sus anchas espaldas. Quizás nos encontremos ante el mejor rematador de cabeza de Europa y a eso hay que sumarle su facilidad para el juego de asociación, el dominio del juego por bajo y el poder físico en su eterna lucha con los centrales del equipo rival. Tales son las virtudes del jugador navarro que se ha convertido en el claro objeto de deseo de Mourinho y en una cara solución deseada para los atascos del Barcelona. Llorente ha tenido que ver cómo se hace inservible su temporada en el Athaletic con 28 goles marcados en 53 partidos a costa de los 11 goles en 49 partidos con el Chelsea de ese jugador que solo sirve para crear ocasiones y al que su fama no solo lo precede, sino que también le sucede.

Arbeloa: Espartano y funcionario

Estaba situado en una pared, a pocos metros de una mesa llena de papeles. Marcaba las tres menos cinco. Mientras el interlocutor bajaba la frente para buscar un documento en una carpetilla azul con su nombre inscrito para caso de pérdida, el oficinista elevaba su cabeza buscando las tres en punto en aquel reloj que paseaba sus agujas en un baile que parecía eterno.

El fútbol es el arte más desarrollado del siglo veinte porque en cada uno de nosotros hay un marchante y un experto. Artistas del balón basan sus obras instantáneas en la creatividad y el ingenio porque no se puede diseñar una obra de arte sin haberla soñado previamente. Jamás una declaración de la renta tendrá un hueco honorífico en el museo del Louvre. Arbeloa no es un pintor de brocha fina porque se levanta a las siete para estar a las ocho en la oficina del fútbol. Desde su mesa verá pasar las horas, las caras y el tiempo con nerviosismo hasta que toque las tres y se cierre la oficina. Los genios talentosos del deporte no tienen horarios porque trabajan por las noches, mientras duermen dibujan sus jugadas que al día siguiente convertirán en obras de arte para exponerlas en la galería del fútbol mundial. Arbeloa no tiene ese talento, Arbeloa es un funcionario del fútbol.

Del Bosque insulta a Guardiola

Se formaban unas pequeñas olas emanadas por su boca al respirar. Aquel palmo de agua estancada le recordaba al océano, sin su olor a sal, sin su color azul, sin su profundidad, sin la itinerante bruma y sin la banda sonora que tocan las gaviotas y las olas al chocar. Dejó de flexionar sus brazos para estirarlos, se irguió sobre el suelo y al elevar su perspectiva contempló que bajo sus pies tan solo yacía un charco de lo que antes fue un río esplendoroso.

Hace un tiempo no, pero a estas alturas de la era Del Bosque, comparar a la selección española con el Barcelona de Guardiola no puede ser menos que un insulto al ex-entrenador culé. Recuerdo hace un par de años, quizás antes de disputarse el mundial de Sudáfrica que en nuestro país e incluso fuera, existía esa sana vanidad en un intento de alcanzar la piedra filosofal de qué fue antes, si el huevo o la gallina. Surgieron muchísimos debates preguntándose por el padre del estilo de nuestra selección. El orden cronológico de los acontecimientos nos muestra que el padre de aquella maravillosa selección fue Luis Aragonés, el único seleccionador de nuestro país con la gallardía suficiente para desterrar los viejos fantasmas que nunca dieron un resultado positivo ocultos bajo sus sábanas.. La selección Española hasta entonces no copiaba estilos porque simplemente prescindía de una identidad propia mal hospedada en la casa de la furia. En el año de nuestro señor 2008, el sabio de Hortaleza dio un giro de ciento ochenta grados a nuestra selección porque le llamó roja y la dotó de un estilo y un molde a la imagen y semejanza del Barcelona. Es completamente cierto, solo hay que recordar a groso modo la lista de convocados, que Aragonés solo pudo rescatar a tres futbolistas del Barcelona para desarrollar el futbol culé plagado de extranjeros en esos momentos. Sin embargo, no tuvo ningún miedo en convocar a jugadores españoles que podían desarrollar con facilidad esa forma de concebir el juego. Sin el nacimiento deportivo de Pedro, Piqué o Busquets, el sabio técnico complemento el equipo con jugadores como Cesc o Villa, jugadores que llevaban tatuajes del escudo del Barcelona en mitad de la frente. Otros futbolistas de diversos equipos completaron la hazaña.

Así es imposible

Aquellos lejanos días se hacían aún más lejanos a cada golpe de recuerdo porque en su empeño por recordar solo podía rescatar unas pasajeras imágenes de un tiempo tan feliz como irrepetible. Su confusa memoria mataba arbitrariamente el pasado porque se hospedaba en una verdad amamantada por el olvido pasajero de sentir lo que nunca ocurrió.

La selección española confirmó su pase a cuartos de final de la Eurocopa en un partido no apto para cardíacos ni para amantes del buen fútbol o nostálgicos de aquella España del toque ya tan lejana. Del Bosque dio por buena la alineación del partido de entrenamiento disputado ante Irlanda y decidió salir con el mismo once titular. Croacia, como todos sabemos excepto Del Bosque, no es Eire y poco faltó para que nos lo demostrasen con un mazazo en la cabeza. El equipo Croata salió presionando la salida de balón de nuestra defensa desde el vestuario. Primer aviso en el que declaraban la intención de no ir a por el empate a dos ni tan siquiera a cero. Tras unos minutos de confusión, España se contagió de ese juego especulativo donde ya aparecían los primeros síntomas de la estrategia rival: Jugarse el partido y el pase en los últimos quince minutos, casi lo logran. Transcurrió la primera parte con un juego trabado y sin apenas llegadas al área mientras Italia solventaba su partido ante la cenicienta verde y ponía a España a un gol del precipicio. En la segunda mitad, Croacia consiguió convertir el partido en un correcalles dominado por Modric, donde el resto de centrocampistas por ambas partes se limitaban a protagonizar el papel de testigo de excepción. España llegó más pero Croacia lo hizo con más peligro. Si no es por Iker Casillas, en estos momentos los jugadores de la selección española ya estarían besando a sus familiares en la T-4 de Madrid. Un cabezazo del sevillista Rakitic en el área pequeña, permitió que el portero español se luciese a cámara lenta volando por los aires para detener la catástrofe. Era la segunda vez que se estiraba porque ya había rechazado un balón cruzado que buscaba la red con puro acento  croata. El bagaje ofensivo de España fue superior en cantidad pero no en peligro. Lanzamientos desde fuera del área y remates demasiado escorados fue todo lo que pudo hacer España hasta que apareció Fábregas inventándose el mejor pase del campeonato para que Iniesta reasisitiese a Navas que pondría fin al drama a puerta vacía a tres minutos del final.

Círculo vicioso contra sistema ambicioso

Las miradas recorrían su cuerpo desde los zapatos a la gargantilla de diamantes que abrazaba su cuello. Sus pasos majestuosos dejaban un haz de luz precioso que se desprendía de su vestido azul. Unos pequeños ribetes adornaban su torso mientras sostenía un excéntrico bolso a la altura de su abdomen. Durante todo ese tiempo no movió un solo brazo porque ese maravilloso bolso no encajaba en su delicado estilo pero tapaba un agujero en el centro del vestido.

España pasará a cuartos de final de esta Eurocopa porque empatará a dos ante Croacia. Olvídense del lio numérico que nos ha endosado Paco González durante la retransmisión del partido de ayer porque cualquier resultado que no sea empatar a dos ante Croacia será una auténtica debacle en las casas de apuestas. Para que España disfrute de sus merecidos cuartos de final como primera de grupo, además, ha vapuleado a la selección de Eire por un rotundo 4-0 que a mi juicio sigue dejando luces, el resultado, y las mismas sombras que contra Italia.

Balón de barro, lengua de lodo

Su reloj marcaba las tres de la tarde cuando los astros se disponían a alinearse por aquel movimiento natural provocado por la atracción, las leyes físicas y el polvo de estrellas. Hacía cincuenta años que se conocía este hecho, el astro diurno perdería su luz durante unos minutos cuando de forma natural le correspondía el momento de mayor brillo y esplendor.

Portugal se mantiene en la lucha por pasar a cuartos de final en el campeonato Europeo gracias a un latigazo de Varela, a un gran remate de Postiga y a un soberbio cabezazo de Pepe. Sin noticias positivas en el juego de CR7, la gran selección danesa tuvo grandes dificultades durante todo el encuentro por las incursiones de Coentrao por la banda izquierda y de Nani por la derecha. El grupo de la muerte está muy vivo y todos los equipos, incluso Holanda mantienen sus opciones de pasar a la siguiente fase. En un grupo tan igualado los goles a favor y en contra podrían ser determinantes en caso de empate a puntos.

La selección lusa no tiene una mayor diferencia entre goles a favor y en contra porque su astro rey, Cristiano Ronaldo, falló dos ocasiones de gol que solo están al alcance de ser falladas por un jugador como Fernando Torres.  El capitán luso acabó el partido bastante disgustado por su aportación en la Eurocopa y por el menosprecio reincidente del público danés que gritó en varias fases del partido el nombre de Messi.

El cambio de logo

Marca Tv empieza a soportar las primeras paladas de tierra sobre su cogote porque apenas le quedan dos meses de vida. Según la información publicada por Terra.es: Las gestiones están bastante avanzadas. Mediapró cedería la señal del actual Marca TV a cambio de seguir haciendo la producción de Real Madrid TV.

Sería bastante paradójico que el canal televisivo de Marca cayese a manos del Real Madrid cuando ha vivido de él y para él. A algunos aficionados, el cambio de un canal por otro puede parecerle el mismo perro con distinto collar. Es cierto que el canal de Unidad Editorial se ha caracterizado por difundir casi exclusivamente información del club merengue, cosa que por otro lado parece loable pues la inmensa mayoría de su audiencia o es simpatizante del Real Madrid o es enemigo íntimo del mismo. No se trata de colores de camisetas, sino que estamos ante una operación dominada por el color del dinero. Marca no hace una programación madridista por antojo o por simpatía, sino por estrategia empresarial. Efectivamente, desde algunos sectores siempre se ha criticado que se puede hacer una programación eminentemente madridista sin que tenga que ser necesariamente pro madridista.

Yo entrenador

Sus labios se entumecieron, la garganta apenas podía utilizar la saliva necesaria para poder estructurar una palabra. Sus cuerdas vocales tan solo generaban impulsos de aire que provenían de la nada porque nada podía decir. Su mente se atrincheró ante la duda.

Después de la polvareda desencadenada en el entorno de la selección española tras disputar su debut ante Italia, solo queda analizar los hechos con frialdad y repartir culpas. No sé si a estas horas del Bosque habrá sufrido algún estigma cristiano en la palma de sus manos, si su frente se mantendrá impoluta de espinas o si habrá salido de la cama con ánimos de afrontar una nueva crucifixión. Solo el combinado nacional puede remover las pasiones más extremas de los aficionados al fútbol en España. Si mañana la prima de riesgo sube hasta 600, el número será observado de reojo porque la vista no estará centrada en el seiscientos, sino en un 9, el de España.

... Prego Vicente, prego.

Abrió aquel cajón de madera en plena oscuridad, aún no eran las siete de la mañana. Tanteó el interior y cogió unas pequeñas gafas con cristales oscurecidos que hacían una perfecta combinación con su traje italiano de negra seda. Cuando abrió por primera vez la ventana advirtió que aún no había amanecido y a pesar de todo mantuvo las gafas de sol sobre su frente…

España ha jugado su primer partido de esta Eurocopa y para algunos empiezan a aparecer las primeras dudas. Sin embargo, dudo que alguien tenga más dudas que el propio seleccionador. España ha llegado a la Eurocopa con una vitola incomparable, pues luce su estrella de campeón del mundo sobre el pecho, se pavonea con un sistema de juego excelente y dispone de una generación de futbolistas excepcionales. Alguien podría preguntarse qué problema tiene la selección, pues. A priori parece que ninguno, sin embargo la selección vuelve a adolecer de un problema estructural que le lleva martilleando el pie desde hace 50 años.

El próximo balón de oro

El canto de las chicharras en aquella tierra seca y tratada por el descuido solo podría traer sequía, hambre y pobreza. Los campesinos de manos agrietadas por la azada y piel gruesa cicatrizada por el sol, ya empezaban a recoger lo que habían sembrado meses atrás.

Luis Aragonés se suma a la batalla que Fernando Torres mantiene con el destino y con la realidad. Es curioso que el Sabio de Hortaleza se haya destapado públicamente declarando que con él, Torres sería titular, cuando en 2008 hubo ocasiones en que rehusó a utilizarlo. Cuando criticó el doble pivote de Del Bosque en Sudáfrica, algunos se rasgaron las vestiduras porque no era el momento, ahora el foco es Fernando Torres, la ocasión sí lo merece. Todo recorrido tiene sus momentos y la campaña mediática a favor del niño está llegando a su fin. Como en las guerras, los peores momentos son los de mayor incertidumbre, y esos momentos más temidos son el principio y el final. Esta dulce campaña toca a su fin porque ha de ser ahora o nunca cuando debe emplearse toda la fuerza. Mejor no probar el equipo sin delantero centro no vaya a ser que juegue de forma brillante y el niño se relama la herida en los banquillos.

A tres días de que España juegue ante uno de los rivales más difíciles de doblegar del mundo, la selección está dominada por dudas infames que solo pueden ser producto de decisiones mal justificadas. Hasta la fecha, nadie ha podido comprobar que Fernando Torres haya ingerido una pócima mágica que le convierta en tres días en un buen jugador  y tampoco he oído a Vicente del Bosque dar una sola explicación deportiva y al mismo tiempo razonable por la que se comprenda la inclusión del niño en detrimento de otros. Lo de llevárselo en el pasado mundial tiene un pase natural porque más o menos, libre de una gran temporada, había jugado regularmente. Había salido de una lesión y lo lógico es pensar que Torres era una moneda al aire que te podía salir cara, aunque luego fue una auténtica cruz para los intereses españoles.

Porcas miserias

La respiración empezó a interrumpirse de forma más periódica, mientras sus pulmones luchaban contra su mente por depurar su vida. Con los ojos fijados en aquel recuerdo, tan solo encontró fuerzas para intentar controlar su sistema nervioso a golpe de profundas bocanadas de aire. Aquella chica de ojos azules estaba aterrorizada.

Ahora que nos hemos dado cuenta de que no hay dos sin tres, y que seguramente cuando haya tres no habrá tres sin cuatro, empiezan a aflorar los típicos complejos que se apoderan solamente de la gente que tiene algo que perder. Recuerdo hace unos años cuando la selección española allá por los ochentas o noventas se desplazaba a algún país señalado por la mano de la FIFA para disputar una competición. En esa época los aficionados españoles basaban su optimismo más en la ilusión que en la realidad. Cierto es que siempre existe el pesimista por naturaleza, tachado de gafe y de persona avinagrada. Suele ser de avanzada edad. La despedida del combinado nacional subiendo al avión se parecía más al adiós de los marineros de un barco que se dirige a la batalla que la de un grupo de deportistas que buscaban la gloria. Aún teniendo siempre el mísero objetivo de pasar los cuartos de final, se hablaba más con la boca pequeña que con golpes en el pecho. En España mandábamos nuestra selección con la misma ilusión que un padre de familia desempleado rellena la primitiva o que un niño de siete años escribe la carta a los reyes magos en la misma familia. En este país no tenemos término medio porque hemos pasado de la ilusión a la convicción de que no hay dos sin tres.

El espejismo mágico

Mientras deslizaba sus rodillas por aquella alfombra roja y áspera que conducía su cuerpo hasta el trono, el rey, que ya lo ocupaba desde hacía varios años lo observa con desdén porque habría de otorgarle un galardón que nadie en palacio reconocía. El camino acabó en los reales pies y el príncipe inclinó su cabeza ante su padre en posición cortesana para recibir menosprecio pero también título.

Hace pocos días me levante de mi cama como otro día cualquiera buscando mis zapatillas en la oscuridad, no había ocurrido nada en especial porque España seguía en crisis, Eta continuaba retirada de la beligerancia, la prima de riesgo no se bajaba de las nubes y los banqueros recogían brillantes frutos de la peor cosecha con una bolsa desplomada. La noche anterior no era diferente porque el Barcelona ya había ganado la copa y hacía unas semanas que el Madrid hizo lo propio con la liga. Pero algo importante había sucedido durante esas horas de mesita de noche, libro, vaso de agua y lamparita. De un día para otro, en apenas ocho horas se gestó sin gesta de por medio el mejor central del mundo para los afiliados y uno de los mejores centrales del mundo para los simpatizantes que tratan de esconderse detrás de los visillos. Hablo  de Sergio Ramos, que ha conseguido convertirse mientras todos dormíamos, sin calzarse las botas y en apenas unas horas, con nocturnidad y cuando nadie miraba en el mejor central del mundo.

El cuento chino

La proporción natural de las cosas movía a la naturaleza para que la resplandeciente flor donase el polen y mimase a las pequeñas abejas que en nerviosos revoloteos recolectaban la compacta sustancia que habría de ser miel futura en un enorme panal. Sin caprichos caóticos, algunos dioses hicieron lo mismo con la ambrosía.

La selección española ya ha acabado su preparación para la próxima Eurocopa y nos encontramos ante los mismos debates que hace dos años antes de disputarse el pasado mundial. Solo que esta vez, los jugadores tienen dos años más y hambre de menos. Que si jugadores con pocos minutos, que si Torres, que si doble pivote que si delantero centro, que si Navas por la banda, que si todos a una. Parece que la belle epoque tapa todos los males y resguarda las dudas bajo la alargada sombra del triunfo. Si buscan un chute de ilusión, entren en otra tienda porque aquí solo vendemos realidades.